Es ist ein Tümpel,
kein See,
ein Tümpel in der Einöde.
Sein Wasser schimmert
grünlich
von vergessenen Träumen,
an die wir uns versuchen
zu erinnern.
Das Gefühl,
dass wir mal groß verstanden,
ist ziemlich klein geraten:
es ist ein Tümpel,
kein See, an den wir glaubten.
Wir, die Enttäuschten,
wir enttäuschen uns gegenseitig
und sehen uns nicht mehr
mit den Augen des anderen.
Unterdessen blicken wir
auf unseren Weg zurück.
Aber da liegen nur Steine,
unsere zerbröckelte Erinnerung.
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