Die Straße läuft schnell
und merkt nicht einmal,
dass sie – obwohl sie weiterführt -
in eine Sackgasse mündet.
Denn sie stellt keine Fragen,
dafür hat sie nicht die Zeit,
auch nicht auf den gemütlichen Stühlen,
ein Tisch neben dem anderen,
draußen im engen Durchgang.
Nebenbei träumt die schmale Straße unentwegt
einen Traum von der großen bunten Welt
und verschüttet unterdes stets
die Farben auf dem Weg.
Das wäre die Erinnerung,
meint sie beiläufig dazu.
Aber woran erinnert sie sich,
wenn nicht an uns?
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